За два моря к океану или "космический поход"
Поход в среднюю Азию. Июнь - август 2006 года
Розовый фламинго нарезает круги вокруг мотоцикла. Фотограф в душе взбунтовался: ну как же! Такие кадры пропадают! Ползком подкрадываюсь, пытаясь не спугнуть редкую птицу. "Я тучка, тучка, тучка, я вовсе не медведь" :. Фламинго гордо расхаживает, что-то высматривая в песке. Партизан из меня получился никудышный и вскоре меня обнаруживают 9. Огромными шагами, а скорее скачками фламинго разгоняется и, тяжело отрываясь от земли, низко-низко над водой улетает прочь. Возвращаюсь к облюбованной скале. Какой-то непонятный звук… откуда? что шипит? Оба! В полуметре от "приватизированного" мною тенька здоровая змея скалится и шипит. Инстинктивно отшатнулась - чего-чего, а укусов змей мне только и не хватало. Аккуратнее надо быть и пора, наверное, ботинки обуть… Змеюка отползла на метр, но покидать прохладную тень и выползать на солнце явно не торопится. Ну что ж, прогонять тебя не буду, ибо все-таки тут твой дом, пойду гулять по скалам. Только начинаешь лезть вверх, скалы тут же оживают. Всевозможные пауки, ящерицы, маленькие варанчики (ну или очень на них похожие твари) то и дело выскакивают из-под ног и испуганно-удивленно изучают меня, вот тут-то фотограф в моей душе разгулялся на славу...
Актау (Шевченко) - оазис цивилизации в пустыне. Большой портовый город, много машин и людей. Уже начала отвыкать от людского муравейника и, снова попав в городскую суету, хочется бежать поскорее и не оглядываться. Но надо срочно найти масло, ибо по жаре у Вжика проснулся аппетит и все масло безвозвратно съедено. Попытки найти каких-нибудь мотоциклистов в этом мегаполисе не увенчались успехом, мало того, даже ни одного мотомагазина! Какая ж это цивилизация? Все поиски масла сводятся к одному
- Мотоциклетное масло есть?
- Есть. Вот, специально для двухтактников...
- Нет, мне четырехтактное надо...
- Мотоциклы четырехтактными не бывают! Не пудри нам мозги!
С
горем пополам нахожу Shell-овский магазин и закупаюсь автосинтетикой.
Еще раз заезжаю искупаться в Каспии и в обратный путь на Бейнеу. Пара
уже знакомых перевальчиков незаметно ложатся под колеса, спускаюсь во
впадину с пересохшей землей, и впереди вырастает чинк Устюрта. При дневном
свете плато кажется еще более величественным и молчаливым.
К приглянувшемуся на пути "туда" соленому ручейку подъезжаю уже в хороших сумерках. Место для ночевки с точки зрения безопасности и безлюдности не очень радует, ибо неподалеку кошара, но красиво! Дабы спрятаться от ненужных взглядов из кошары, что на дороге, встаю в низинке, по которой, во время сильных дождей, течет вода, водопадом обрушиваясь с обрыва. Успокоившись, что от кошары меня не видно, начинаю распаковывать вещи. Отстегиваю сетку и бутылки с водой и бензином, как тараканы, начинают разбегаться и падать. Жонглер из меня никудышный… они все-таки падают, причем одна аккурат пробкой на ногу… больно… Прыгаю, проклиная все на свете… Разбила лагерь, а палец на ноге опух и практически не гнется. Утром ясно будет, ушиб или… все-таки перелом…
Просыпаюсь от стука дождя по палатке. Не может быть! Откуда здесь дождь!
Да… вокруг черные тучи, вдалеке сверкают молнии… Вот вам и Устюрт! Палец
распух и посинел… Ну елки палки, похоже все-таки перелом… Из пластиковой
бутылки вырезаю что-то, издалека напоминающее шину, приклеиваю пластырем
эту абстракцию к пальцу (чтоб не переезжало), с трудом сверху натягиваю
ботинок. Ходить больно, но ехать (т.е. переключать передачи) можно. Вылезаю
из палатки, не торопясь, рассматриваю небо. Над Узбекистаном чисто, вот
с Каспия надвигается что-то страшное. Через час (а может и раньше) как
пить дать, доползет сюда. А палатка-то в русле стоит… ой! Меня смоет!
Акробатический номер по складыванию палатки, прыгая на одной н
оге,
удается на славу, навьючиваю Вжика и в путь. Любопытство взяло верх над
разумом говорящим, что надвигается гроза и надо торопиться - завернула
к древнему захоронению. Мавзолей, в котором, скорее всего, похоронен какой-то
вождь, ну или очень уважаемый человек, огорожен низким каменным забором.
Сам мавзолей огромный, с краю, по периметру, коридор с колоннами и дверными
проемами. Посередине - сама усыпальница. Вход в нее открыт (точнее просто
не заложен), но внутри ничего интересного нет. Стены сложены из мягкого
камня и все исписаны древними рисунками.
30 км асфальта до Бейнеу пролетают мигом. Раннее утро, но поселок уже не спит. Верблюды чинно расхаживают по дороге, изредка пролетают (именно пролетают, ибо медленно здесь не ездят) машины, во дворах копошатся аборигены… Хотя на улицах пустынно, мое появление не прошло не замеченным. Ох, быстро тут слухи ходят… Пока заправлялась, подъезжает машина, выходит водитель в пиджаке, с галстуком (потом оказалось какой-то местный "глава") и ко мне: "Помощь какая нужна? Совет? У нас тут есть бывший мотогонщик, у него куча железа есть. Чего надо - говори!" Раза три переспросив, нужна ли помощь, успокоился. Рассказал, как на таможню проехать, как дорога и только потом уехал. Вот вам и "дикие казахи"!
Бейнеу заканчивается, а вместе с ним и асфальт и цивилизация. Довольно
широкий грейдер ведет в сторону Узбекистана. Издалека он кажется ровным
и гладким, а на деле - мелкая рябь, вытрясающая душу. Пейзаж "за бортом"
все более пустынный, жара 
усиливается.
От утренней прохлады и надвигающейся грозы не осталось и следа. Играем
в "догонялки" с поездом, ползущим длинной змеей среди колючек и песка.
Машинисты приветствуют длинными гудками, я же в ответ машу руками, типа
"догоняй" ;). Кстати, на станции Аджигит интересный состав стоит на путях:
состав из старых, очень старых, совсем старых паровозов. Это не музей,
это просто состав, поставленный на время и забытый. Но смотрится замечательно.
Граница. Есть что-то пугающее в этом слове. Вроде бы ничего не происходит, просто формально пересекаешь некую ниточку, которую люди себе придумали, а на самом деле… на самом деле окунаешься в другую жизнь, другие традиции и нравы. Даже вроде бы та же природа становится другой. Так что пугает? Неизвестность? Мандраж добавляет необходимость долгого и очень тесного общения с пограничниками. Эта вам не Европа… тут у кого чуть больше власти и прав чем у вас - тот всегда прав.
Поселок Оазис. Никакого поселка нет и в помине, тем более, оазиса. Ни одного дерева, тем более ручейка… Еще издалека, глаз цепляется за какие-то строения, возвышающие над степью. Это и есть таможня. Несколько мазанок чайханы, покрытых вековым слоем пыли, забор, шлагбаум. Пара машин за забором, очередь в 3 машины перед, сидящие в тени машин люди с изнуренными лицами, горы мусора и арбузных корок… Солнце предательски ползет вверх, температура уже около +40 (а еще и 10 утра нет…). Достаю "волшебную бумажку" и вперед, на "штурм" границы!
- Куда?
- В Ташкент.
- Зачем?
- Мотопробег!
Шлагбаум поднимается и я уже за забором. Надо сказать, что повторить это мне пришлось каждому на таможне, ибо каждый таможенник, как обладающий хоть маломальской "властью" считает, что ему все надо знать.
Жаль, что тут нельзя фотографировать, ибо словами сложно передать все, что "за забором". Но попробую. 2 смотровые ямы (одна "туда", вторая "оттуда"), перед ямой стоит явно не свежего вида Газель с питерскими (!) номерами, все ее содержимое вывалено рядом, тут же шеренга узбеков (видимо из этой Газели) человек из 20-ти. Сколько они уже стоят не знаю, но когда я покидала таможню, они еще стояли. На лицах нет никакого выражения. Ни страха, ни удивления, ни интереса, ни злости, ни желания поскорее покинуть границу… нет ничего. Они просто стоят "смирно" под солнцем и ждут… таможенники же не особо торопятся с ними расстаться. Они, сидя в тени навеса, также абсолютно безучастно смотрят на все происходящее. Пока нашла нужное окошко, всем "полевым", т.е. слоняющимся по территории, пришлось рассказать, куда еду и зачем. Наглость таможенников так и лезет изо всех щелей. Похоже, что они настолько привыкли к безропотности и покорности проезжающих, что перестали видеть в них людей. Общаются примерно так же, как милиция на вокзале с бомжами… "Волшебная бумажка" о мотопробеге и о Гагарине заставила их хоть мало-мальски шевелиться. Но один пристал:
- Ты едешь за героином!
- Да Вы что! Мотопробег посвященный…
- Да ладно тебе… Ну скажи, ты ведь правда за героином едешь… Туда так просто не ездят…
- Какой героин? Я мототурист, участвую в международном… посвященном… полету Гагарина…
- А после Ташкента куда? В Ферганскую долину? Ну, тогда точно за героином едешь!